(foto gerada por IA)

Uma pergunta que surge com frequência nas consultas das bebês meninas é “Qual a melhor hora para furar a orelhinha?”

E minha resposta costuma provocar expressões de espanto: A hora que ela quiser.

Logo vejo os olhos arregalados, acompanhados de um “Mas como assim?”, seguidos de dúvidas práticas: “Depois não vai doer mais?”, “Se ela for maior não vai deixar”, “Mas a avó já deu o brinquinho…”.

Respiramos juntas. E eu proponho algo simples, mas revolucionário: pensar antes de protocolar.
A sociedade cria normas silenciosas que vamos repetindo sem questionar.
Menina “tem” que furar a orelha.

Mas… quem disse? De onde vem essa obrigatoriedade? E, principalmente, ela faz sentido para este bebê?

Quando paramos para refletir, alguém sempre pergunta: “Mas qual o problema?”. Não se trata de demonizar o ato de furar a orelha; trata-se de entender quando e por que fazemos isso.

Bebês sentem dor, e isso não é opinião, é ciência. Não é porque o bebê não verbaliza que não sofre. Existem protocolos bem estabelecidos em UTIs neonatais para avaliar dor em bebês internados. E basta lembrarmos da nossa própria reação durante o teste do pezinho — um único furo, extremamente necessário — para perceber que furar as orelhas envolve um sofrimento evitável.

E essa é a pergunta que sempre devolvo às famílias: por que submeter um recém-nascido a um procedimento doloroso e sem necessidade médica? Por vaidade dos adultos? Por tradição? Por medo de julgamentos? Por essa sensação de que seguimos uma “regra” invisível, mesmo quando aperta nosso coração?

Eu escolhi não passar por isso. Preferi lidar com a estranheza das pessoas ao invés de lidar com o choro de uma bebê furada sem compreender o porquê. Isso não faz de mim uma ativista contra furar orelhas; faz de mim uma mãe e médica a favor da autonomia, da espera e do respeito — ainda que o bebê não fale. Podemos e devemos perguntar ao nosso íntimo: será que ela quer? Será que agora é o momento?

Os dois pares de brincos que a minha filha ganhou estão guardados até hoje. Primeiro pensei em furar quando ela completasse um ano. Depois imaginei levá-la a um acupunturista para fazer o furo. Mas o tempo passou, e ela cresceu. Hoje tem 15 anos é uma adolescente doce, cheia de cachos. Tem seu próprio jeito de se vestir e ser vaidosa. E os brincos continuam lá, guardados. Quando — e se — ela quiser, quando ela estiver disposta a sentir duas agulhadas compreendendo o que isso significa, quando ela quiser, eu a levarei fazer os furos. E serei seu apoio… mas sem o aperto no coração, porque será uma escolha dela, não uma decisão tomada por hábito, tradição ou pressa.

No fim, não é sobre ser contra ou a favor. É sobre consciência. Sobre lembrar que bebês sentem, que autonomia nasce antes da fala, e que cuidado também é escolher o momento certo. Cada família decide do seu jeito — desde que decidindo pensando.

Viajar, para mim, nunca foi sobre atravessar fronteiras geográficas. Com o tempo, entendi que o verdadeiro deslocamento acontece dentro — nas fronteiras internas que sustentam certezas frágeis, nos pré-conceitos que carregamos sem perceber, no ego que insiste em querer ter razão. Viajar é atravessar tudo isso. É presença aplicada à vida.

Já percorri muitos lugares do mundo, mas aprendi que o destino importa menos do que a forma como chegamos. Quando viajo aqui pelo Brasil e quando estou com meus filhos, vivo experiências tão transformadoras quanto aquelas que tive do outro lado do oceano. É no encontro verdadeiro, e não na distância, que a vida ensina. E, sem precisar fazer discursos, percebo que vou mostrando a eles algo essencial: cada cultura revela um modo próprio de equilíbrio. Cada pessoa que cruzamos questiona certezas antigas. E o mundo — ao contrário do que contam — não precisa ser interpretado com medo, apenas vivido com atenção.

Estereótipos mentem. Quando nos aproximamos de pessoas reais, percebemos que grande parte do que “sabíamos” era construção mental, não experiência. A vida, quando observada sem filtros, sempre surpreende mais do que as versões editadas que circulam por aí. Do mesmo modo, compreendi que o medo nasce da ignorância. Ele cresce de histórias mal contadas, notícias distantes e opiniões herdadas. Mas quando o corpo pisa no lugar, quando meus olhos realmente veem, algo se reorganiza. O medo perde força, a curiosidade assume o comando — aquela curiosidade leve, viva, que só aparece quando estamos presentes.

Também aprendi que o meu jeito não é o certo — é apenas o meu. E isso é libertador. O ego adoece quando acha que ele é a medida universal. Há muitas maneiras de viver bem, comer, pensar, organizar o tempo e permanecer em paz. Viajar me ensinou que essa compreensão não exige discursos elaborados; exige convivência, silêncio, escuta.

E, apesar das narrativas pessimistas, descobri que o mundo é mais gentil do que dizem. Quando caminho com presença, recebo ajudas inesperadas, sorrisos que não precisam de idioma, gestos simples que permanecem em mim mais do que qualquer paisagem. Talvez seja porque gentileza é uma força que só se ativa quando estamos verdadeiramente disponíveis para o encontro.

Em uma viagem, naturalmente, nem tudo flui. Às vezes, não há conforto, não há encaixe — e tudo bem. Aprender a estar confortável no desconforto é entender que a vida não precisa se organizar para atender nossas expectativas. É confiar. É soltar. É deixar que o mundo seja como é.

E talvez uma das maiores lições da estrada seja entender que educação não é universal. Respeito não é um protocolo; é um estado de presença. Cada cultura expressa cuidado de um jeito: no silêncio, na pausa antes da palavra, no olhar que acolhe sem invadir. Viajar me ensinou a parar de julgar o mundo pela régua da minha própria casa e a escutar outras humanidades. Esse aprendizado vale mais do que qualquer sermão, qualquer aula em universidade.

AH/SD não é diagnóstico de patologia; exatamente por isso, muitas pessoas adoecem na invisibilidade. Quando a escola exige uniformidade, o trabalho pede repetição e a família não enxerga o ritmo interno — rápido e profundo por dentro — é comum emergirem sobrecarga mental, fadiga cognitiva, ansiedade, dificuldade de “desligar”, hipersensibilidades que exaurem e um perfeccionismo que paralisa. O resultado, tantas vezes, é a sensação de inadequação e solidão: cabeças cheias, corações cansados, noites mal dormidas, um corpo tentando regular o que o entorno não ajuda a regular.

O ambiente importa — e muito. Importa respeitar o tempo interno, validar a forma singular de sentir e pensar, nutrir a curiosidade e abrir espaço para o aprofundamento sem que a intensidade precise pedir desculpas para existir. Quando isso falta, crianças, adolescentes e adultos com AH/SD tendem a ficar mais ansiosos ou deprimidos, retraindo a própria potência e desconfiando do que, justamente, lhes dá sentido. Porque, no fundo, quando falamos de “potencial”, não falamos de uma corrida por sucesso material; falamos de coerência interna: estar bem consigo, viver de modo satisfatório e contribuir de forma concreta e positiva para o mundo — cada um a seu modo, no seu compasso e com autonomia.

Conhecer a condição transforma o cuidado. Dar nome ao que se vive organiza a experiência, legitima o funcionamento neurológico e reduz sofrimentos evitáveis. A psicoeducação abre caminho para estratégias de autorregulação, melhora vínculos em casa, na escola e no trabalho, e sustenta autoestima e autonomia. Quando a pessoa entende que não é “exagerada” ou “difícil”, mas alguém com uma arquitetura própria de processamento, nasce a chance de florescer.

Onde entram os lantanídeos na Homeopatia?
Na abordagem homeopática contemporânea, a família dos Lantanídeos (segundo a organização clínica do médico sueco Jan Scholten) é associada, por analogia temática, a processos de autonomia, autodireção e regulação de limites. Em perfis com alta intensidade cognitiva e sensorial — como frequentemente ocorre em AH/SD — esses medicamentos podem ser considerados quando observamos uma tensão entre um eu interno muito ativo e as demandas externas: necessidade de controle, hipervigilância, hipersensibilidade a estímulos, cansaço por sobrecarga mental, dificuldade em modular foco e desligamento. No raciocínio homeopático, os lantanídeos são escolhidos não pela “etiqueta” AH/SD, mas pelo conjunto de sinais: como a pessoa sente, pensa, reage, organiza limites, lida com autonomia e com a própria autoridade interna.

O objetivo, aqui, não é “normalizar” o indivíduo, e sim apoiar a regulação do sistema nervoso do ponto de vista funcional, facilitando equilíbrio afetivo, manejo de ansiedade/sobrecarga, qualidade do sono e uma relação mais suave com a sensibilidade — para que ela deixe de ser fonte de sofrimento e volte a ser potência de percepção. A seleção do medicamento é sempre altamente individualizada, levando em conta história de vida, padrão emocional, corpo, contexto e vínculos; e pode se integrar a outras estratégias baseadas em evidências (psicoeducação, psicoterapia, ajustes pedagógicos/ocupacionais, higiene do sono, atividade física, nutrição), compondo um cuidado mais completo. É importante lembrar que a Homeopatia atua junto de um plano terapêutico mais amplo; não substitui intervenções necessárias nem deve adiar avaliações médicas ou psicológicas indicadas.

Vejo AH/SD como expressão da diversidade neurológica humana. A boa medicina começa quando escutamos para além do desempenho e acolhemos a forma única como cada pessoa sente, pensa e existe. Meu compromisso é unir conhecimento técnico e escuta qualificada para construir, junto com o paciente e sua rede, um caminho possível — um caminho em que a intensidade encontre direção, a curiosidade encontre campo fértil e a vida, enfim, encontre sentido.

Cuidar bem é reconhecer quem está à nossa frente e oferecer condições para que essa singularidade viva

com propósito, autonomia e bem‑estar.